Dos docenas de palabras frías

El sol nos engaña. Parece que hace calor, pero, por dentro,
refresca.

Tus miradas ciegas y mis sombras claras, sorprendieron a nuestros sueños
dormidos.

- Hoy te he visto bien...
- Si Pena, justo cuando miraste al otro lado, al que no sueles mirar. Al mío.

Tula y el cierzo

Arrimó el taburete al armario. Bajó la maleta de cartón y de dos guantazos con la rodea le quitó el polvo. Metió dos mudas, un cacho de pan, la bota de vino y un par de chorizos envueltos en papeles de periódico. Cambió la boina por una gorra de pana negra a juego con su traje. Echó una mirada a su retrato con Dolores y entornó la puerta. Se calzó las madreñas y se abrochó la pelliza. La cuesta estaba cubierta de nieve y la Cuevona apenas se veía. Cacha y maleta en mano esperó a su hija y a su "padre, el invierno no lo puede pasar sólo. Hay una residencia en mi barrio, La Paz le dicen...". Vio pasar a Tula con el rabo entre las patas, le pasó la mano por el lomo como despedida y pensó: "mierda de cierzo, ¡coño!"

- Estoy helada, Alegría
- Pues hoy no hace mucho frío.
- No de ese frío...