Once micros de once

1
Información de llegadas, de rutinas, de regresos de muertos y sombras.

2
Salpicado de mar, decidió retomar su antigua vida en tierra firme.

3
Vuelvo de donde no partí para nadie y me esperan vacíos.

4
En mis recuerdos, juego en la casa derrumbada de mi abuela.

5
Vivo en ese futuro incierto que soñé aquellas noches de invierno.

6
Nací después de la niña muerta, por, o en vez de.

7
Que vuelva el infierno frío y borre la esperanza de rutina.

8
Murió el poeta. Muerto y enterrado. ¡Al fin la gloria hueca!

9
Te deseo cien años de la misma vida que me diste.

10
En tu pecera nadas libre. En tu pecera nadie es libre.

11
Camina despacio, tan lento que pierdas el reloj unos pasos antes.

-Creo que me estoy haciendo mayor, Pena...

- No tanto para la edad que tienes, Alegría.

En un tiempo presente

Paciencia, buscando una ilusión tuvo un hijo con Amor. Le llamaron Futuro.
Con el tiempo, sin tanta paz y con poca ciencia, se ha abandonado, se siente un poco ilusa y ha perdido a Amor en el olvido.
El hijo es un adolescente patoso, oscuro, brillante y muy influenciable. Ya se sabe lo que pasa en esos años tan críticos e inciertos.

- Pena, de todo se termina saliendo.
- Ya, pero el tiempo, alfarero del mundo, convierte en polvo jarrones de esperanzas cuando viene malo.

De mieles y bocas de cerdo

Tras la lluvia, las hojas colmadas, empezaron a desprenderse de las gotas de agua. Fueron cayendo  una a una, tintineando en los charquitos formados a diferentes alturas de los cocos abiertos y rotos que había desperdigados por el suelo. Azar y viento, se aliaron e hicieron que, nota por nota, sonara la quinta sinfonía de Beethoven completa.
Un cangrejo ermitaño, asustado por el ruido, corrió a esconderse bajo la arena.

- De lo que concluyes que no está hecha la miel para la boca del cerdo...
- No Alegría, creo que las sensaciones existen solamente cuando alguien tiene capacidad para percibirlas como testigo subjetivo, el resto simplemente fluyen.

Cuento para criaturas de la noche

Se acercó a la casa de ladrillos y llamó insistentemente a la puerta y dijo: "Soy Muerte, abrid la puerta". Y ellos, seguros en su ataud de caoba contrachapada gritaron con voz de ultratumba: "No te abriremos, mamá nos tiene prohibido abrir antes de medianoche. Además sabemos quién eres. Eres el del Círculo de Lectores, con  tu abrid que os traigo una revista con cuentos muy bonitos".

- A mí los que realmente me dan miedo son los del gas y su oferta de mantenimiento...
- Lobos con piel de cordero...